Sono a Berlino

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  Parli. Nonostante tutto, quelle labbra vibrano come il  batter d’ali di un moscerino. Parli. Quando il sole urla o quando la pioggia sussurra lamentosa la sua cantilena, tu parli. Nelle crepe del muro, nella chiocciola…

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  Una formica cammina sola nel deserto della mia parete. La osservo immobile. Mi sento immenso. ... Il vuoto gronda d'inumano sudore. Depositata per la tutela legale presso Patamu: certificato Breve nota letteraria sull'ermetismo poetico L'ermetismo…

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  Sei anni lungo un fiume di cemento, tra gente di cartone e pensieri al cloroformio, (frammenti tenuti fermi come vecchi canarini in un’immensa gabbia senza sbarre). Sei anni a seguitare la stessa evocazione. Sei anni…

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  Parole smorte, inutili silenzi. Talvolta il fruscio del vento pare voler raccontare storie. Anziano, stremato dall’artrite, pensa ancora che possa raccontare la saggezza, e parla di passati, di fame, di miseria, di guerra e di…

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  Incomprimibili, come l’acqua in un torchio In memoria di mio padre (1934 - 2020) Mio padre pensa che se lo chiamo tardi è perché tardi sono uscito dal lavoro. Se lo chiamo presto, immaginate, pensa…

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  “Quando dico che la guerra è la fonte di tutte le arti, intendo dire anche che è la fonte di tutte le grandi virtù e facoltà degli uomini.” (J. Ruskin) Non ho fatto la guerra:…

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